Blick über den Tellerrand?

Nachdem ich mit meinem letzten Blogtext die Schweizer Grenze überschritten habe, dreht sich der aktuelle Text um unser Land. Aber wie sich zeigt, ist es auch mit den Ur-Schweizern nicht nur einfach. Als Gast in einem anderen Kanton scheint es mir wie ein Blick über den Tellerrand, auch ohne Überwindung von Landesgrenzen.

Das vergangene Wochenende (für all jene, die ein schlechtes Gedächtnis haben: Wir hatten schönstes Herbstwetter mit Temperaturen, von denen man im Sommer nur träumen konnte) durfte ich einmal mehr im Paradies verbringen. Mein (oder eben nicht mein, aber wenigstens temporär mein) Paradies ist im Bündnerland. Und genau da fangen die Probleme schon an: Darf man jetzt noch Bündnerland sagen oder bringt das die Bündner auf die Palme? Ich glaube, politisch korrekt hiesse es Kanton Graubünden, das ist mir jedoch schlicht zu umständlich, schliesslich heisst es ja auch Bündnerfleisch, und nicht föhngetrocknetes Fleisch aus dem Kanton Graubünden (wenn es dann tatsächlich von dort stammt, und nicht aus Ungarn, Polen oder gar China).

Zurück aber zu meinem Paradies: Am Sonnenhang oberhalb von Ilanz liegt es, ganz einsam und abgeschieden, ohne Verkehr, ohne Touristen, ohne Lärm. Die Lage ist perfekt: Im Sommer ist es mit dem Auto erreichbar (aber nur für bewilltigte Fahrten), so können ganz bequem die Vorräte für den Winter aufgestockt werden (insbesondere Weinkeller und Futterschrank). Im Winter muss man sich das Paradies etwas schweisstreibender verdienen. Mit den Tourenskis oder Schneeschuhen gelangt man in ungefähr 90 Minuten zur Hütte, und zwar ganz egal, wie die Lawinensituation oder das Wetter ist. Der Weg ist immer ganz ungefährlich machbar, nur wenn man bis zum Bauch im Schnee versinkt, wird es wirklich mühsam.

Mit eher tiefen Abendtemperaturen hat sich der erste Abend auf der Alp so richtig für die Eröffnung der Fondue-Saison aufgedrängt. Er liess uns gar keine andere Wahl, man stelle sich die Szene nur mal bildlich vor: Zwei Schweizer auf einer Schweizer Alp in einer Schweizer Alphütte mit einem Schweizer Dialekt mit Schweizer Temperaturen, das geht ohne Schweizer Fondue gar nicht! (Im Wallis wäre das natürlich ein Raclette, äxgüsi). Nur das rotweiss karierte Tischtuch und die passenden Vorhänge fehlten noch, aber daran kann ich ja arbeiten (keine Angst, ist nicht ernst gemeint: Bei meinen nicht existenten näherischen Fähigkeiten besteht keine Gefahr neuer Vorhänge).

Nach einer schlammigen Wanderung am Samstag und einem darauf folgenden gemütlichen Hüttenabend brach der Sonntagmorgen an, und mit ihm überkamen uns auch die Ureinwohner.

Im Umkreis von ca. 300 Metern stehen drei weitere Alphütten, sämtliche im Besitz von (vermutlich) reinrassigen Bündnern (nur wir sind Fremdlinge, und erst noch mit einer ZH-Nummer am Auto, Schande). Nichts ahnend, mit der Nase tief in einem Buch, sitzen wir also an der Sonne und geniessen die absolute Ruhe. Von weiter oben unterbrechen Autogeräusche die Stille, es naht ein Offroader mit GR-Nummer und einem ergrauten, verhutzelten Mann am Steuer. Neben ihm eine ebenso ergraute, verhutzelte und zusätzlich unglaublich griesgrämige Frau. Der Mann, komplett Herr der Situation, hält auf unserer Höhe an, steigt aus und winkt. 



Von weitem ist ihm anzusehen, dass er plaudern möchte (ganz im Gegensatz zu seiner Frau, die laut schimpfend im Auto sitzen bleibt und uns keines Blickes würdigt). Er beginnt seine Jammertirade bei Adam und Eva (oder so), zählt sämtliche guten und schlechten Alpsommer der gefühlten letzten sieben Dekaden auf, inklusive genauer Daten der einzelnen Selbstmorde, die aufgrund der Schlechtwetterperioden (oder griesgrämiger Ehefrauen, man(n) weiss es nicht so genau) begangen wurden. Und nein, dafür sind wir Zürcher nun wirklich nicht verantwortlich, weder für das Wetter noch für die Selbstmordrate. 

Völlig ungerührt ob seiner Frau, die ab und zu unüberhörbar aus dem Auto heraus schimpft, redet er weiter undweiterundweiterundweiterundweiter. Wir fürchten bereits um unseren Sonntag, es ist kein Ende der einseitigen Konversation in Sicht, und spontan fällt uns auch keine höfliche Ausrede ein. Irgendwann driften seine Erzählungen glücklicherweise zur Tatsache, dass er heute ja noch Kälber transportieren muss, also nichts wie los zum Viehanhänger(sprich ganz langsam in Richtung Auto schlurfen, in kompletter Ignoranz seiner Angetrauten).

Wir schnaufen auf, schauen uns an und brechen in lautes Gelächter aus. Noch Bauch haltend stockt uns jedoch der Atem, denn da naht doch schon der nächste Nachbar! Wir fühlen uns ein wenig wie die Royals, Nachbarn stehen Schlange bei uns! Es gibt kein Zurück, da müssen wir durch, sprich mit einem netten Lächeln auf den Offroader mit GR-Nummer zugehen.

Der ergraute, aber nicht verhutzelte Mann ist alleine unterwegs, und seine Miene ist weit entfernt von griesgrämig oder verbittert (dass dies allenfalls mit der nicht vorhandenen Beifahrerin zu tun hat, ist eine reine Vermutung). Er steigt aus, schüttelt uns die Hand, beginnt zu reden und ist ein richtiger Sonnenschein im Gegensatz zum eben Erlebten. Wir unterhalten uns ein wenig, deutlich entspannter als vorher, verabschieden uns und fallen erleichtert wieder in die Liegestühle. JETZT kehrt Ruhe ein, nichts kann unseren Frieden mehr gefährden im BÜNDNERLAND. Oder?